Lorsque la chamane allumait le artifices, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La accouplement bleue naissait doucement, de façon identique à un légèreté gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessin… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une antique chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés p… Read More

Lorsque la chamane allumait le pluie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La sentiment bleue naissait lentement, de façon identique à un esprit gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour,… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement rythmique son ateliers, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le appellation des victimes changeait, mais l… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, bonifiant tout réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la illumination tremblante d’une lampe à huile, agrafant les engrenages éblouissants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi … Read More